Les arbres nus écrivent leurs poèmes sur le ciel
Avec le frêle stylet argenté de la brume […].
L'hiver est le biographe des arbres,
Il écrit leurs histoires pendant que je passe,
Révèle chaque excentricité cachée
Et des grâces secrètes qu'aucun été ne voit […].
Lucia Clark Markham