Par Anne Roumanoff

Week-end de la Toussaint en Normandie, pour une fois, il ne pleut pas. Des ados maquillés en morts-vivants déambulent en grappes sous l’œil indifférent des passants. Il fait un peu froid, on aurait dû prendre un pull.

 Buffet petit déjeuner à l’hôtel. Avant, il y avait une serveuse souriante qui demandait "vous désirez une boisson chaude ?", maintenant on doit se servir dans une machine qui fait un bruit terrible en broyant les grains de café. On se dit qu’on préférait la serveuse, puis on pense qu’on est en train de virer réac comme Éric Zemmour. Se promener en bord de mer. "Ça sent meilleur qu’à Paris, quand même", on répète cette phrase chaque fois qu’on vient. On va au cimetière, on ne retrouve plus la tombe. Avoir honte, ne pas oser aller demander au gardien. Tombes foisonnant de plaques dorées "À ma tatie bien aimée", "Nous ne t’oublierons jamais", "Regrets éternels". Tombes à l’abandon. Tombes en marbre avec le visage sévère d’une femme à lunettes en noir et blanc incrusté dans la pierre "Mamie Germaine". Plantes en pot desséchées ou fleurs fraîches. "Maman, j’ai peur que les morts ils sortent de la tombe comme dans Twilight."
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