Les nuits d'été,
le monde se déplace à portée de voix
sur l'autoroute avec son bruit ininterrompu
parfois une sirène occasionnelle
qui nous donne des frissons.
Parfois, par des nuits claires et calmes,
des voix flottent dans notre chambre,
lunaires et fragmentées,
comme si le ciel les avait laissés partir
bien avant notre naissance.

En hiver on ferme les fenêtres
Vous lisez Tchekhov,
pleurant presque pour son monde.

Quel luxe d'être si heureux
que de pouvoir pleurer
sur des vies imaginaires.
Lisel Mueller