Il faut tenir son rang, disait-on autrefois. Et cela ne s’adressait pas seulement aux comtesses de Grantham, façon Downton Abbey : un paysan, un artisan était conscient avec une humble fierté de son rang, et entendait ne pas déchoir. Il suffit, pour s’en convaincre, de relire La Fille du puisatier.

Quand Emmanuel Macron est arrivé, avec son beau costume, son langage châtié, son port de tête hiératique le soir des élections, les Français y ont cru, ont dit que celui-là « habitait la fonction présidentielle », une traduction moderne de l’adage de nos grands-mères. Puis sont arrivés Benalla, les gandins louches de Saint-Martin avec leur doigt d’honneur et tout l’aréopage bigarré de ministres aux mille bourdes, moins pressés de servir que de se servir, refusant de quitter leur rang d'(ir)responsable de l’UNEF sectaire et désinvolte, comme Christophe Castaner ou Sibeth Ndiaye, pour celui trop sérieux, trop lourd, trop collet monté de membre du gouvernement, et tout espoir s’est effondré. Emmanuel Macron était donc comme les autres. De temps à autre, l’espace d’un hommage aux Invalides, il retrouve la posture grave qui a séduit, comme le danseur de tango remet de la brillantine et fait claquer ses talonnettes, mais le mirage se dissipe vite, le magnétisme n’opère plus. Il est une phrase perfide qui passe de l’un à l’autre, dans notre monde politique, comme une balle poisseuse que l’on se refile : Fillon l’a lancée à Sarkozy, Rugy à Fillon, et aujourd’hui, c’est Rugy qui la prend à son tour en pleine face : « Imagine-t-on le général de Gaulle… » Tout est là. Tenir son rang de Président. Et Mitterrand, qui cacha sa fille illégitime durant des années sans d’autre raison que de ne pas abîmer la fonction, en savait bien tout l’enjeu.
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