Maintenant j'écris des oiseaux.
    Je ne les vois pas venir, ne les choisis pas,
    d'un coup, ils sont là, sont ceci,
    une nuée de mots
    se posant
                          un
                                       par
                                                     un
    sur les fils de fer de la page,
    piaillant, picotant, pluie d'ailes
    et moi sans pain à leur donner, les laissant
    seulement venir. Peut-être
    est-ce un arbre
    ou peut-être
    l'amour
    Julio Cortazar