comme une boîte ancienne à musique
que l'on viendrait d'ouvrir
et dont le ressort serait quelque peu usé,
causant le ralentissement des instants du souvenir,
sur les cordes de l'orchestre,
le silence de l’absent qui s'invite
 et s'ajoute aux accords de l'accordéon,
ce petit déchirement qui recoud la douleur,
la petite cassure qui rallume une lueur de joie ;
les grands raccords se fond toujours dans le blanc des couleurs
Pierre Cressant