Comme la feuille,
    l'amour est comme la feuille d'automne
    tombée, séchée
    entre les pages de la mémoire.
    Un souvenir
    toujours en instance de s'émietter.
    Au fil des ans poussière
    d'abord de songe,
    puis toujours plus fin
    plus léger,
    qui atteint un jour son essence
    l'immatérialité de sa joie.
    Sylvie Fabre G.