• L'Aube ...

    L'Aube ...


    Elle n'a pas de saveur,
    elle n'a pas d'odeur, l'aube,
    l'enfant encore sans nom,
    encore sans visage.
    Elle arrive, elle avance,
    elle titube, elle s'éloigne.
    Elle laisse une traîne de rumeurs
    qui ouvrent les yeux.
    Elle se perd en elle-même.
    Et le jour en colère
    écrase de son pied une petite étoile.
    Octavio Paz


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