Tu connaissais l’été à son odeur,
le silence très ancien
du mur, l’ardeur des cigales,
tu inventais la lumière acidulée
tombant à pic, l’ombre brève
où le gamin s’est endormi,
le brillant des épaules.
                                             C’est ce qui t’aveugle, le soleil de la peau.                                               
Eugénio de Andrade