Cette fois, son regard était au loin,
elle m’offrait son profil à contempler,
sa peau hâlée d’un grain si pur.
La douceur aurait-elle un teint,
ce serait le sien ;
le mystère aurait-il une lueur,
ce serait la sienne.
J’en avais les joues moites,
les mains froides.
Le bonheur battait mes tempes.
Dieu, qu’elle était belle, ma première image de l’Orient !
Amin Maalouf