• La repasseuse ...

    La repasseuse ...


    Autrefois
    ses mains faisaient des taches roses sur le linge éclatant qu'elle repassait.
    Mais dans la boutique où le poêle est trop rouge
    son sang s'est peu à peu évaporé.
    Elle devient de plus en plus blanche
    et dans la vapeur qui monte
    on la distingue à peine
    au milieu des vagues luisantes des dentelles.

    Ses cheveux blonds flottent dans l'air en boucles de rayons
    et le fer continue sa route en soulevant du linge des nuages
    et autour de la table
    son âme qui résiste encore,
    son âme de repasseuse court et plie
    comme le linge en fredonnant une chanson
    sans que personne y prenne garde.
    Pierre Reverdy


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