Moi, je me souviens très bien du nom du petit bal perdu. Il s'appelait « Chez Nini ». Ce n'était pas Nini peau d'chien, non, plutôt Nini peau d'vache. Mais une jolie fleur tout de même, cette Nini. Nini, c'était Eugénie et je l'aimais. D'ailleurs, j'l'aimais tellement fort que j'l'aime encore. Nini laissait se faner sur le comptoir les fleurs que je lui offrais. Sans même leur accorder un regard. Sans même m'accorder un sourire. Pas même une danse car, disait-elle : « C'est moi la patronne ici et je ne suis pas là pour danser. ». Pourtant, elle acceptait volontiers de mêler ses pas à ceux d'Emile, ce poseur qui dansait beaucoup moins bien que moi. À l'abri des regards, ils devaient mêler bien d'autres choses, je crois.
Oui, je me souviens très bien du nom du petit bal perdu. C'est là-bas que tous les dimanches, mon cœur allait se briser.
La vie en noir et blanc