Dans le livre de la vie,
le bonheur ne tient qu'une page,
car le bonheur ne se raconte pas ;
c'est un rayon qui passe,
une chanson chantée à deux pendant la tempête,
un arc-en-ciel qui traverse l'orage.
Le poète a dit :
La rose vit une heure, et le cyprès cent ans.
Arsène Houssaye