Ta fleur préférée était le freesia.
Sa tige est cassante comme du verre.
Ses fleurs sont des grappes mauves,
blanches, vertes, jaunes,
tombées de la hotte d'un vendangeur céleste.
Leur parfum est violent comme une parole sainte.
Pendant quinze ans ces fleurs m'ont été comme interdites.
Les morts ont ce genre de caprices.
Christian Bobin