Le temps s'approche.
    Le soleil est éteint.
    Il n'y a plus d'air.
    La conscience est déchirée.
    Mais c'est la mort sereine.
    Il récidive la jouissance
    de ces amants de Pompéi
    trouvés enlacés sous la lave.

    Il fait l'amour, ce dernier homme.

    L'homme sans race.

    L'homme hors du temps
    dont voici le dernier amour.
    Hans Arp