comme un grand incendie
au loin sur la plaine,
circonscrit vers l'est,
l'automne qui joue là encore une de ses mises en scènes secrètes
dont il est le maître,
brillant directeur de la lumière de ce matin,
un rose orangée cernée d'un bleu vif
tout entouré de pâle ;
incendie que la densité blanche des nuages
aura fini par éteindre
Pierre Cressant