Au dessus de Paris
    la lune est violette.
    Elle devient jaune dans les villes mortes.
    Il y a une lune verte dans toutes les légendes.
    Lune de toiles d'araignées et de verrières brisées,
    et par-dessus les déserts elle est profonde et sanglante.
    Mais la lune blanche, la seule vraie lune,
    brille sur les calmes cimetières des villages.
    Federico Garcia Lorca