martinets éparses au dessus des places d'été cette année ;
ils ne laissent presque aucune trace sur le bleu profond,
aucune ligne ne s'y inscrit pour noter la partition de leurs quelques cris qui semblent s'isoler et se réduire rapidement dévorés dans l'infini ;
leur jeu qui répète sans cesse une petite musique de l’effacement  
Pierre Cressant

Mon ciel n'en voit pratiquement plus