Je ne sais pas ce que c’est qu’être soldat. Je ne sais pas pourquoi on s’engage, pourquoi on s’en va, si partir, c’est forcément mourir. Ni ce qu’on a dans le cœur quand on arrive sur le tarmac, s’il est vide ou s’il porte, lui aussi, ce bon vieux barda d’incertitudes, d’amour, de regrets, de hargne ou d’insouciance. Je ne sais pas ce que c’est qu’être marsouin, marin, pilote, légionnaire, parachutiste, cavalier, tout à la fois, ce qu’on voit briller sur les Champs-Élysées avant d’être propulsé sur un champ de bataille. Toutes ces médailles reçues pour l’honneur, pour le prestige, pour la gloire et l’infortune d’un dévouement sans limites, sans frontières et sans horizon, jusqu’à mourir, peut-être. Pour la France. Ou pour rien, paraît-il.

Morts pour "la France". Loin de chez eux.
https://www.bvoltaire.fr/morts-pour-rien/

Et tous ces poilus de 14-18, nos pères en 39-45, ils sont morts pour que nous soyons sous la botte des Allemands ? des Américains ?