"Tu jouerais pour moi?", demanda-t-il.
Elle continua à se brosser les cheveux.
"Maintenant? Je ne suis même pas habillée.
- Ça ne fait rien. J’ai envie de t’entendre.”
Elle alla chercher son violoncelle dans le coin.
Elle ôta sa serviette et s’assit au bord du lit.
Elle joua quelque chose qu’il n’avait jamais entendu auparavant ;
un air plaintif et languissant,
avec des notes si graves qu’elles firent vibrer les flacons de parfum sur sa coiffeuse.
Il observa le vol lent de ses omoplates pendant qu’elle maniait l’archet.
Il n’en fallut pas davantage pour que la douleur sèche qu’il avait en lui disparaisse.
Le Complexe d’Eden Bellwether