Elle aime surtout la pluie d’été…
La pluie tiède et grise
qui tombe en longues raies obliques sur la mer.
Celle qui mouille à peine
et dont on n’entend pas la voix.
Elle ne cherche pas d’abri pour la fuir,
mais lui tend son visage.
A cause de sa douceur,
elle sait, elle sent qu’elle existe.
La pluie, dit-elle,
lui fait don d’elle-même,
ou lui rappelle ce coté tendre et méconnu de soi,
ce libre mouvement de chute monotone,
et cette sorte d’ondée légère
qu’elle n’est plus
depuis que le chagrin a fait main basse sur ses eaux.
Jean-Michel Maulpoix