Rien que ton cœur brû­lant,
Rien d’autre.
Mon para­dis : un champ
Sans ros­si­gnols
Ni lyres,
Un ruis­seau dis­cret,
Une sim­ple source.

Pas de vent qui épe­ronne
Les fron­dai­sons,
Ni d’étoile qui veuille
Se faire feuille.

Un jour immense
Y serait
Le ver lui­sant
D’un autre jour
Dans un chant de
Regards bri­sés.

Lumi­neux repos
Où tous nos bai­sers,
Grains de beauté sono­res
De l’écho,
Iraient là-bas éclore.

Et ton cœur brû­lant,
Rien d’autre.
Federico Garcia Lorca