Si le lit prenait feu,
    et nos yeux et nos mains, et nos mots en désordre.
    Si c'était la violence
    plus douce que le jasmin,
    ivre roulis d'eau crue
    sur la chute des corps et les pointes d'étoiles.

    Et si c'était l'acmé,
    puissantes plages défaites aux ressacs.
    Si c'était sans pudeur,
    de fulgurances,
    fruits mordus,
    sables mélangés,
    portes ouvertes, tables dressées, café brûlant.

    Si c'était simple,
    simple comme le désir ?
    Ile Eniger