C'est d'un cahier ouvert sur un coin de table
que je ne dirai rien.
Les jeux, les séductions, les artifices,
j'y pense quelquefois,
mais le simple me rattrape.
L'éternuement d'un chat,
le sang d'un géranium,
une jacinthe pâle accouchée de la nuit,
 la mer à ma fenêtre.
Toute chose accoudée à la table du jour.
La grâce du peu décape l'inutile.
Nettoie les outils.
La soupe dans le bol,
le repos de la terre,
écrivent mieux que moi une lettre d'amour.
Ile Eniger