Nul ne possède rien. Des mots peut-être. Des gestes à peine esquissés. La pluie d’automne et les flaques où sautent les enfants, leurs rires quand l’averse redouble, le goût de cendre dans la bouche des tout premiers baisers. Lionel Bourg

Nul ne possède rien.     Des mots peut-être.     Des gestes à peine esquissés.     La pluie d’automne et les flaques où sautent les enfants,     leurs rires quand l’averse redouble,     le goût de cendre dans la bouche des tous premiers baisers.    ...