Tous les jours, c'est pareil.
    La mélancolie nous précède d'un pas.
    Elle est le rayon de soleil qui traverse les volets.
    Le silence déjà chaud dans la gorge.

    Elle est cet arrière-goût latent. µ
    Elle est l'arrachement.
    Le bouquet paqueté de ronces.
    Le saccage dedans.
    Les souvenirs plumés avant que l'oiseau ne s'élance.

    Tous les jours, on le sait.
    Elle dépose à nos pieds
    la dépouille chaude de l'enfance.
    Jean-Baptiste Pedini