Tous les jours, c'est pareil.
     La mélancolie nous précède d'un pas.
     Elle est le rayon de soleil qui traverse les volets.
     Le silence déjà chaud dans la gorge.

    Elle est cet arrière-goût latent.
    Elle est l'arrachement.
    Le bouquet paqueté de ronces.
    Le saccage dedans.
    Les souvenirs plumés
    avant que l'oiseau ne s'élance.

    Tous les jours, on le sait.
    Elle dépose à nos pieds la
    dépouille chaude de l'enfance.
    Jean-Baptiste Pedini