• Visage

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    Le chemin se détache de l'horizon.
    Il interroge les arbres fragiles, entend les racines qui méditent, ligne courbe où s'écrit la solitude.


    Tout disparaît : l'ode à la forêt, les pas questionneurs, les feuilles tremblantes, les animaux innocents.
     
    Ne reste qu'un visage dans l'espace. Sa bonté envahit tout : le cri condensé en une larme, le combat jusqu'au matin, la part lumineuse de l'enfance, son écho dans ma chair blessée.
    Jacques Gauthier


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