Des lieux existent où l’on oublie qu’il a plu,
que des orages ont éclaté, qu’il a fait nuit.

Une maison l’été, le lait du lac.

Le pollen fume quand on secoue les buissons.

Ton visage que ne soutient même plus un vestige d’amour se retire dans le têtu de ta solitude.

Au fond du verger le lavoir est couvert d’une mousse mate, inquiétant comme un puits.

Le vert doré des mirabelles éclate sous nos tongs.
Des mouches piétinent très près des bols
Véronique Gentil