Ne rien posséder d’autre que son rêve.
Passer, à peine incarné,
 parmi la foule des événements
après avoir refusé le simulacre ambiant.
N’être plus que la rumeur d’une vie terrestre,
l’insoupçonnable chant qu’on ne trouvera que bien plus tard,
veillant dans un journal.
Fleurir à l’ombre,
secrètement,
de ce secret qui hante les églises abandonnées.
Ariya S.