On m'a dit beaucoup sur les eaux de mars

    sur les eaux perdues,
    les eaux vives.
    Les douces et les fortes.

    On m'a parlé un peu, aussi, des eaux de là.

    J'aimerais bien qu'on me dise quelque chose des eaux de décembre.
    De ces eaux tellement noires au matin et si légères à quinze heures.
    J'aimerais qu'on me raconte les eaux tumultueuses de l'hiver.

    Celles qui s'arrachent  aux rocher
    qui font rouler les pierres
    qui se frottent aux promeneurs emmitouflés.
    On jurerait qu'elles rient.
    Qu'elles se moquent.

    Racontes-moi les eaux de ton hiver.
    Dis-moi à quoi elles ressemblent
    et ce qu'elles te chantent.
    oliviadeaivilo