Dérives, infinies dérives :
Ces promenades. Ces lettres. Le travail. Une absence.
Je n'écris pas pour maintenir ni pour sauver l'heure qui passe.
Je vous écris son passage en moi
et ces éclats de toute beauté qui m'en restent,
ces brins d'éternité dedans la mort effondrée,
entre les pierres de fatigue.
Christian Bobin