C'est un souffle dans les heures,
    un instant comme arrêté,
    on ne sait pas, presque rien.
    Un vide sous les visages,
    sous les gestes quelque chose
    qui vacille : ombre ou mémoire.
    Un silence qu'on écoute
    avec toujours ce qui parle
    sans un mot, ce qui se tait.
    Jacques Ancet