Une étoile glisse sur l'aile sombre du couchant
Si la nuit est l'infini de la lumière
La mort avec son parfum de lis et d'aloès
Ne serait-elle pas la couronne des jours ?

Laissons aux bulbes le temps de s'enfoncer dans les sillons
et au poème le temps du sommeil.
Anne Rothschild