Le vent venait d'arracher aux acacias leurs fleurs neigeuses.
Mon père aimait assister à de si simples annonciations.
Son attention faisait lever sur son visage le soleil de son âme.
Le Creusot peut disparaître.
La rouille peut effondrer le toit des usines
et le feu prendre tous mes livres.
Tout peut disparaître mais l'image de mon père
face aux fleurs sacrifiées ne passera pas,
peut être parce qu'elle est plus qu'une image :
une lueur jetée sur l'accablante douceur de l'invisible.
Christian Bobin

Quand il parle de son père il me ramène au mien.
Merci.