Un été, nos jeunes amis nous disent : "Nous allons vous emmener dans un village où la maman d'Isabel était insitutrice et où elle a connu son mari". Nous avons quitté Lisbonne, vers le nord, je crois ... je ne sais plus combien de temps nous avons roulé, plus ça allait, plus nous nous éloignions de la civilisation, les routes devenaient des routins, la région était escarpée, ça ressemblait à l'Atlas marocain. Puis ce fut un chemin, juste la place pour la voiture, puis le village ... quelques maisons ... une petite, toute petite école. Les maisons construites comme dans les villages de montagne, l'hiver devait être froid, l'habitat à l'étage et les bêtes au rez-de-chaussée ... Je pense qu'l y avait l'électricité, mais pas l'eau courante, toute l'eau, il fallait aller la chercher sur la place centrale, une jolie fontaine. Un autre monde en 1980. Nous n'avons pas séjournée dans cet endroit, mais dans une bourgade un peu plus ... moderne. Un village au milieu d'un monde escarpé et agricole. Pas une boutique mais ils venaient d'ouvrir un café coopérative, tenu par les habitants et qui le soir prenait vie et ce couple de Français, ça les passionnait ... De la maison où nous logions, nous voyons les hommes et les femmes partir travailler dans les champs, revenir avec une charge sur les épaules et ça nous rappelait la nuit au caravensérail dans les gorges marocaines du Todra ... Un Portugal sauvage et de toute beauté, loin des circuits touristiques habituels ... le Portugal des Portugais, j'ai eu cette chance.