Une fleur reste ce qu’elle est,
même privée de ses feuilles,
même fanée ou brûlée par l’oeil rouge du soleil.
Les souvenirs s’estompent
mais ne disparaissent pas,
ils vont et viennent
comme ces langues d’écume
qui s’échouent sur une plage
avant de repartir
grandies par leur substance même.
Ils tissent ce que nous sommes,
bien plus que ce que nous avons été…
Franck Thilliez