Il y a une autre peau à l'intérieur de ma peau
qui ressemble à votre contact, un lac à la lumière ;
qui perd sa mémoire, de sa langue perdue
dans votre langue,
mon effacement dans la nouveauté.

Juste au moment où le corps pense qu'il sait
les moyens de se connaître,
cette seconde peau continue à répondre.

Dans la rue - des chaises de café abandonnées
sur les terrasses, les étals des marchés vidés
de leur lumière solide,
si le trottoir respire encore
les raisins et les pêches d'été.
Comme la lumière de tout ce qui pousse
de cette terre fraîchement retournée,
chaque extrémité de moi s'assemble sous votre contact,
le vent enveloppe ma robe autour de nos jambes,
votre chemise, torsion de fleurs, est dans mes mains.
 Par Anne Michaels