Le vent courant jouait de l’orgue
    dans les figuiers de Barbarie

    La mer trinquait à notre table
    puis s’en allait à reculons
    en nous faisant des révérences

    La lune venait boire à ta bouche
    comme à la fraîcheur d’un puits

    Notre amitié portait le nom
    intraduisible des fontaines.
    Serge Wellens