En cette saison,
les arbres se rapprochaient des hommes,
leurs doigts attrapaient les cheveux
froissaient les pantalons,
les feuilles rousses dessinaient sous le ciel un deuxième toit pourpre,
les ouvriers marchaient sous une mer de sang suspendue aux branches, l’air circulait à peine,
prisonnier entre les troncs larges comme des cercueils.
La terre suffoquait…
Cecile Coulon