Dans le rouge de toutes les déchirures,
    mots plantés dedans,
    couteaux dans la plaie,
    langue projetée vers le gouffre,comme caméléon.
    Guérir, non merci,et de toute façon
    le bonheur me blesse aussi
    dans sa promesse de disparaître bientôt
    avec les oiseaux migrateurs,
    avec les fruits tombant sans qu'on les cueille,
    guérir, non, je ne veux me départir
    de ce paquet de larmes,de ces dents acérées
    qui mordent sa hanche,ni de cette peau
    perméable aux autres et au monde.
    Cédric Le Penven