Je connais ces chiens.
 L'un d'eux s'est un dimanche aventuré devant ma maison.
Poil ras, gueule éteinte,
déprimé comme un diable captif d’un bas relief roman,
il faisait tinter à son cou un collier de grelots
semblables à des larmes pétrifiées.
Je lui avais donné un morceau de brioche.
Ce don l’avait accablé, tant il semblait accoutumé
- comme au seul paradis connu de lui -
aux mauvais traitements de son maître.
Les yeux blanchis de toute espérance,
il n'était qu'une machine à tuer
digne de compassion.  
Christian Bobin