Son corps est lourd,
encore innocent,
la douceur de sa peau est telle, celle de certains fruits,
elle est au bord de ne pas être perçue, illusoire un peu, c’est trop…
ces formes de fleur de farine,
elle les porte sans savoir aucun,
elle montre ces choses pour les mains les pétrir,
pour la bouche les manger,
sans les retenir,
sans connaissances d’elles,
sans connaissances de leur fabuleux pouvoir.
Marguerite Duras