Autrefois ses mains faisaient
des taches roses sur le linge
éclatant qu’elle repassait.

Mais dans la boutique où le poêle
est trop rouge son sang s’est
peu à peu évaporé.

Elle devient de plus en plus blanche
et dans la vapeur qui monte on la distingue
à peine au milieu des vagues luisantes des dentelles.

Ses cheveux blonds forment dans l’air des boucles de rayons
et le fer continue sa route en soulevant du linge des nuages,
et autour de la table son âme qui résiste encore,
son âme de repasseuse court et plie le linge
en fredonnant une chanson
sans que personne y prenne garde.
Pierre  Reverdy