Il avait tendu la main désespérément,
pour tenter de saisir une dernière poignée de vent,
d'emporter un dernier fragment de ces lieux
qu'elle lui avait permis de tant aimer.
Mais le train roulait trop vite,
tout s'embrouillait devant ses yeux,
et il sut qu'il avait perdu cette part de lui-même,
la plus pure,
la meilleure,
à jamais.
Scott Fitzgerald