Elle ... marchait ...

Elle marchait,
et elle savait vers quoi.
C'était ça l'important.
Une sensation merveilleuse.
Quand le destin finalement s'entrouvre,
et devient chemin visible,
trace indéniable,
et direction certaine.
Le temps interminable de l'approche.
Ce moment où l'on accoste.
On voudrait qu'il ne finisse jamais.
Le geste de s'en remettre au destin.
C'est une émotion, ça.
Plus de dilemmes, plus de mensonges.
Savoir où.
Et y aller.
Quel qu'il soit, ce destin.
Alessandro Baricco