Dans le moulin qui n’était pas utilisé,
Où le silence avait défait
Ce qui rouille et ce qui s’effrite,

Il restait dans un sac juste assez de farine
Pour y connaître la douceur entre les doigts.
Guillevic

Notre cerveau est rempli de souvenirs, qui restent endormis.
Puis, tout à coup, ce court poème
et je me souviens de la douceur de la farine entre mes doigts ...