Par Juliette Keating

On crut longtemps que la fin de l’humanité viendrait de l’épuisement de la planète, de l’exploitation excessive des ressources naturelles, de la pollution, effet de l’activité industrielle des hommes. On imagina une ultime guerre nucléaire, anéantissant l’ensemble des formes de vie. On pensa à un virus, échappé des tubes à essais de docteurs imprudents. On craignit la collision de notre fragile bille bleue avec une fulgurante météorite, et l’on guettait le ciel en y logeant des satellites espions et un improbable dieu. Hélas, on ne sut que trop tard la vérité.

 L’humanité déclinait déjà tandis qu’on la croyait encore souveraine. Certes, elle souffrait de céphalées chroniques, de spasmes qui l’agitaient par crises, de troubles persistants de la vision. Elle toussait, elle se grattait. La fièvre lui faisait venir des sueurs froides qui lui coulaient, comme autant de serpents, tout au long de l’échine brûlante. Elle était malade, l’humanité. Elle allait mourir. Mais de quoi ? Des savants extraterrestres pratiquèrent l’autopsie. Dans le crâne devenu chauve de la défunte, les petits toubibs verts ne trouvèrent en guise de cervelle qu’une molle substance terne à la texture cotonneuse qui se délitait sous la lame du scalpel. L’humanité avait crevé de dégénérescence cérébrale, piquée à la tempe par le vénéneux diptère vedettariat destructeur de neurones.
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