La vie naît durement de la vie.
Aller de l’autre côté auprès de ceux qu’on aime
semble être l’affaire du corps et le corps se sait ici.
Au-devant de lui les mains sont mangées par la lumière
mais les pieds marchent toujours dans l’herbe usée.
Ou peut-être avons-nous passé le pont sans le voir
et maintenant entre nous et les sonnailles et les fleurs
il n’y a plus de distance.
La légère buée du souffle n’obscurcit aucune vitre.
Sauf encore celle du cœur.
Heather Dohollau