La repasseuse ...

Autrefois
ses mains faisaient des taches roses sur le linge éclatant qu'elle repassait.
Mais dans la boutique où le poêle est trop rouge
son sang s'est peu à peu évaporé.
Elle devient de plus en plus blanche
et dans la vapeur qui monte
on la distingue à peine
au milieu des vagues luisantes des dentelles.

Ses cheveux blonds flottent dans l'air en boucles de rayons
et le fer continue sa route en soulevant du linge des nuages
et autour de la table
son âme qui résiste encore,
son âme de repasseuse court et plie
comme le linge en fredonnant une chanson
sans que personne y prenne garde.
Pierre Reverdy